让你写歌挣钱你干翻娱乐圈第204章 说不定以后它就能真正回家了

他的声音压得很低带着点只有两人能懂的认真尾音还有点发紧：“我我们历史老师说过永乐年的青花料用的是‘苏麻离青’从西域那边运过来的发色浓艳得发蓝晕散得特别自然后世仿都仿不出来。

”他顿了顿指尖虚虚点向渔翁的斗笠“你看那斗笠边缘青色有点发黑就是这料的特点烧出来会有点‘锡光’像蒙了层薄霜。

” 华星挽“嗯”了一声目光又落回瓶身心里像被什么柔软的东西轻轻挠着——明明隔着层玻璃却觉得离这瓶子特别近近到能听见它在说那些被岁月藏起来的故事。

她甚至能想象出六百年前那个不知名的工匠坐在窑边手里转着素白的瓷坯青花料在笔尖蘸了又蘸生怕画错一笔；窑火“噼啪”烧着他盯着窑口的火光脸上的期待比火光还亮；烧好出窑时他捧着这瓶子指腹摸着冰凉的瓷面大概会笑着跟徒弟说“成了”。

后来呢？它或许被摆进皇宫的暖阁看惯了帝王的喜怒听够了奏章的宣读；或许在某个战乱的夜晚被人裹进棉被里带出宫一路颠沛听着马蹄声、哭喊声最后漂洋过海在陌生的国度里被不同的人摩挲、惊叹却再也没人能懂它身上江南的雨意。

就在这时讲解员的声音带着清晰的穿透力像根细针穿过周围的低声赞叹直直扎进她耳朵里：“这件烟雨瓶是明代永乐年间的珍品工艺精湛是青花瓷中的佼佼者。

不过比较遗憾的是它的所属权并不在我们国家而是属于一位海外收藏家。

这次能在沪市展出还是经过多方协调才达成的。

” “嗡”的一声华星挽觉得脑子里像被塞进了团湿棉花闷得发疼。

她下意识地收紧手指指甲差点嵌进玻璃里刚才那些温润的触感、灵动的画面瞬间碎成了渣。

怎么会……她盯着瓶身上那片朦胧的远山忽然觉得那些青色都变得刺眼起来像被人泼了墨晕得乱七八糟。

周围的议论声像潮水般涌过来又慢慢沉下去。

有人咂着嘴摇头声音里带着惋惜：“这么好的东西怎么就到了外人手里？”有人掏出手机拍照镜头对着烟雨瓶可按下快门时嘴角的笑意淡了大半。

华星挽旁边的阿姨叹了口气拉着老伴的手声音里带着点颤：“当年要是没那些乱子哪会有这么多宝贝漂在外面……我家那只祖传的银镯子就是战乱时被抢了去我妈到死都念叨着上面的花纹。

” 华星挽的指尖还贴在玻璃上可那温润的瓷感消失了只剩下冰凉的坚硬像块捂不热的石头。

她想起小时候外婆坐在藤椅上阳光透过葡萄架落在她银白的头发上手里摩挲着块褪色的红布里面包着半片碎瓷——那是外婆家传的瓷碗兵荒马乱时被抢了去只捡回这么点碎片。

“你看这碗沿的金边”外婆的声音慢悠悠的“当年你外公特意找人描的说要给我当嫁妆……”那时她不懂只觉得碎瓷片割手现在看着这烟雨瓶忽然就懂了——有些东西不仅仅是物件是刻在骨头上的念想是连着血脉的根断了就像心被剜了块怎么都填不满。

“你看那云纹”她还在嘴硬似的跟许意说话声音却有点发飘像被风吹得站不稳“特别像我外婆家晒谷场上的云一团团的没个正经形状。

” 许意没接话只是轻轻碰了碰她的胳膊。

他的指尖带着点温度不像平时那样碰一下就缩回去而是稳稳地停在她的小臂上像在递过来一根无声的拐杖。

他的指腹有点粗糙是常年帮他爸搬工具做活磨出来的蹭着她的衣袖带来点实在的暖意。

“别难过”他的声音比刚才更低带着点沙哑像是怕惊扰了谁“至少我们现在能看到它说不定以后它就能真正回家了。

” 华星挽转头看他正好对上他的眼睛。

许意的睫毛很长平时垂下来能遮住眼底的情绪像两道小帘子可此刻他没躲就那么直愣愣地看着她眼里的认真像撒了把细盐有点涩却让人踏实。

他大概是不知道该说什么漂亮话只能把最实在的念头说出来可就是这笨拙的一句偏偏比任何华丽的安慰都管用。

她忽然想起妈妈书房里那些修复到一半的碎瓷片一块块摊在白色的绒布上旁边摆着放大镜和特制的胶水。

常对着那些碎片发呆有时能看一下午说“只要零件还在总有拼好的那天”。

有次她在家里休息正好撞见妈妈在补一块清代的瓷盘缺口处补了新的瓷粉她用细砂纸一点点磨磨得手指发红嘴里还念叨：“别急慢工出细活咱得等它自己愿意‘长’回去。

” “嗯。

”华星挽吸了吸鼻子把差点涌上来的湿意憋回去重新看向烟雨瓶。

这一次她好像又看到了那些灵动的云纹看到了渔翁的竹篙在水里荡开的圈——它们都好好的就像那些没说出口的期待总有一天会顺着时光的河流慢慢漂回来。

或许要等很久或许会绕很多弯但只要有人记得有人等着就不算真的迷路。

许意的手指悄悄收了回去在裤子上蹭了蹭大概是怕自己的温度太烫惊着她也怕她觉得自己动机不纯什么的。

华星挽却觉得刚才那点触碰的暖意像颗小小的火种在心里慢慢烧起来把那些涩味都烤得淡了点。

周围又渐渐响起了讨论声有人在问这瓶子的来历有人在算展出到哪天结束还有人拿着画册在比对——那画册上印着好多流落海外的珍品每一件都带着相似的江南印记。

华星挽没再说话只是把手从玻璃上收回来悄悄攥成了拳——就像妈妈拼那些碎瓷片一样她也想做那个等着的人哪怕等很久很久。

烟雨瓶还在展柜里静静地立着青灰色的瓦檐依旧朦胧可在华星挽眼里它不再只是件好看的瓷器了。

它成了个约定一个关于“回家”的、沉默的约定像颗埋在土里的种子总有一天会顺着根须找到属于自己的土壤。

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